Robert Mattheis: Hohlkörper. Ein Roman aus der Medienwelt.

Es ist nicht zu fassen, schrie Bob, einfach nicht zu fassen! Seine Cohiba flog von einem Mundwinkel in den anderen, und tauchte Georg in einen Ascheregen. Dieser Mistkerl hat unser Buch geschrieben, verstehst du das, unser Buch!
Also mal langsam, sagte Georg, und bewahrte die Flasche Carménère vor dem Umfallen, ich finde du solltest…
Langsam? Bobs Augen drangen aus ihren Höhlen, und seine Hände zitterten.
Ja, langsam. Du weißt, dass wir das nie geschafft hätten. Er hat uns benutzt, das stimmt, uns, und unser Leben, aber was er daraus gemacht hat, ist beachtlich.
Bob war dazu übergegangen seinen Whisky aus der Flasche zu trinken. Du hättest es vielleicht nicht gekonnt, das mag stimmen, aber erkennst du meine Theorie nicht wieder, meine Ideen? Das ist Diebstahl, jawohl! Bob funkelte, er machte kehrt, und lief weiß Gott wohin. Georg wäre jetzt gerne nach Hause gegangen, aber leider war er schon dort. Er betrachtete das Buch, das er in Händen hielt; jetzt fehlte nur noch… Aber Bob kam schon zurück, hielt in der Rechten die Flasche, in der anderen einen Stapel Zettel, und die Zigarre zwischen den Zähnen. Er warf sie auf den Fußboden, kniete sich davor, und wirbelte alles durcheinander. Hier!, schrie er, und streckte Georg ein bekritzeltes Blatt entgegen. Aber…, Georg erstarrte, und Bob grinste für einen Moment, bis der Hass wieder Oberhand gewann. Es war beinahe dieselbe Zeichnung wie auf dem Buchdeckel. Hastig schob Georg sie übereinander, drehte sie hin und her, aber es blieb kein Zweifel, wenn man von einigen Kleinigkeiten absah, waren sie ident.
Bob griff nach der Flasche und sprang auf. Er warf den Kopf in den Nacken, und schob einen Fuß vorwärts. – Georg wusste, was nun folgen würde.

Nein, nein, nein, das ist gar keine gute Idee, du willst tatsächlich…? Bobs Handy spielte die Aufnahme eines Gesprächs ab, und Georg hielt noch immer die Seite fünfunddreißig in Händen. Erst als er fertig gelesen hatte, begriff er, was sein Freund wollte. Er lehnte sich zurück, lauschte der Stimme, die aus dem kleinen Lautsprecher drang, und versuchte sich vorzustellen, wie es wirken könnte, obwohl er natürlich jede Silbe des Gesprächs kannte, da er selbst dabei gewesen war.
…wir brauchen Werbung, und zwar deswegen, weil die Rezensenten, keine Rezensenten mehr sind, und die Zeitungen, keine Zeitungen. Wir müssen den Job der anderen tun, deshalb habe ich folgende Besprechung verfasst, und an die Redaktionen der wichtigsten Feuilletons schicken lassen; ich hoffe ihr seid einverstanden. – Wer wissen will was Postmoderne bedeutet, muss Hohlkörper lesen. Und wer wissen will, was unsere Gesellschaft zerstört, muss es auch. Bereits der Titel trägt alles in sich, den Verrat an uns selbst, die fehlenden Körper, oder wie es Bob formuliert: Wir tragen unsere Haut zu Markte, ganz genau so wie frühere Generationen. Aber anders als frühere Generationen werden wir von diesem Selbstverkauf nicht mit Zorn erfüllt. Später stolpert der Leser dann über Bert „Big“ Bruder, und erkennt, dass er vor allen anderen, diesen Kompromiss aufs Schärfste spiegelt. Aber morsch ist die gesamte Welt von Hohlkörper, keiner kann sich entziehen, und die Unterschiede liegen allein im Bewusstsein der Handelnden. Da gibt es solche, die um ihr Elend wissen, und andere die ihre eigene Hohlheit niemals bemerken. Das eigentlich Erschütternde aber ist die Sprache, die ihre Kraft verloren hat, die ebenfalls hohl geworden ist, alltäglich, und nichtssagend, und nur der Leser der genau hinzuhören vermag, wird erkennen, dass das alles zwar traurig, aber keineswegs banal ist. Und einfach auch nicht: Zunächst hebt es linear an, man fühlt sich auf der sicheren Seite, auf der des Aristoteles, um Bobs Worte zu verwenden, und spürt plötzlich einen Bruch, der kurz darauf von den Protagonisten reflektiert wird. Da ist vom Leid der Verleger die Rede, sofern sie überhaupt noch solche sind, und vor allem von dem der Autoren, und gewiss ist hier ein autobiographisches Element auszumachen: Das Buch, das geschrieben werden muss, und von dem gleichzeitig verlangt wird, wie es auszusehen hat; der Vorgang des Schreibens, und der Inspiration, während dem Realität und Roman verschwimmen, und die gerade deswegen für den Leser bleibt was sie ist, während er an jene Orte geschleift wird, an denen noch das letzte Stück Literatur zertrümmert wird. Erschrocken erkennt er, dass die Schreibtischtäter und Anzugträger der Werbeagenturen und Verlage so schnell nichts von ihrem face2buns reißen wird. – Wie findet ihr das?

Bist du sicher? Jetzt wo alles…? Diesen Monolog wird Bob nun halten, sagte Bob, die Einwände seines Freundes ignorierend. Damit setzen wir dem Fass die Krone auf.

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Ich bekenne mich des geistigen Diebstahls schuldig. Zum Original geht‘s hier entlang. Nach dem Lesen auch: erstens, zweitens, drittens.

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