Wege und Bewegung: Zwei Arten, zwei Menschen.

Wege entstehen dadurch, dass man sie geht*. Und doch kann man sich auf ihnen bewegen, ohne dass etwas Neues entsteht, was aber mehr an der Art der Fortbewegung liegt, als an den Wegen selbst. Wir unterscheiden uns in unseren Bewegungsmustern und sie verraten wo wir gerade unterwegs sind und was wir erwarten: Besonders deutlich wird das, wenn sich der Weg teilt oder wir ihn verlassen wollen.

Ein Spaziergänger findet einen Weg, obwohl er keinen sucht und an jeder Abzweigung wirft er eine Münze; an der selben Stelle faltet ein Wanderer seine Karte auf und falls sie ihm nicht weiter hilft, sucht er sich einen eigenen Pfad.
Mit beiden kann ich wenig anfangen: Zum Spazierengehen habe ich keine Zeit und der Wanderer ist eine schräge Figur, verstaubt und lächerlich in der Ernsthaftigkeit seines Bemühens. Aber irgendetwas lässt sie vor meinem geistigen Auge lange genug verweilen und ich erkenne, nachdem ich sie der alten Namen und Hüllen entledigt habe, dass mein eigener Gleichmut derselbe ist, der dem Spaziergänger seine innere Ruhe gibt; und den Willen und die Rastlosigkeit des Wanderers kenne ich ebenfalls: Aus ihnen schöpft er seine Kraft, denn er ist immer unterwegs**.

Die beiden sind also auf ihre Art Freunde; der eine trat aus dem Kreis der Natur, sucht etwas jenseits von ihr und der andere findet für die Dauer seiner Erkundungen zu ihr zurück. Beide wissen um die Schmerzhaftigkeit der Trennung und die Sehnsucht nach einer harmonischen Welt und ihre grundsätzlich verschiedenen Auffassungen spiegeln sich in der Dauer und dem Gelingen ihrer Rückkehr. Ein Wanderer bricht auf, vielleicht für immer, und ein Spaziergänger geht einfach hinaus und ist nach einer Stunde wieder zurück. Er benötigt keinen Mut und versteht nicht, was seinen Freund fort treibt.

Nicht weiter zu kommen, ist der Sinn des Spazierengehens***. Ein Wanderer kennt sein Ziel vielleicht noch nicht, aber er sucht es und bewegt sich von einer Stelle zu einer anderen um etwas zu erreichen – dieses „etwas“ kennt der Spaziergänger nicht, er versteht es auch nicht, da er um des Gehens Willen unterwegs ist. Erreicht ein Wanderer einen Gipfel, dann ist er einige Momente lang Spaziergänger, aber kurz darauf hängen seine Augen am Horizont und obwohl er einen Augenblick lang glücklich war, muss er weiter. Muße ist ihm nicht fremd, aber er gestattet sie sich selten; hierin ist ihm der Spaziergänger überlegen und auch in seinen Fähigkeiten zu genießen und zu betrachten, denn er kennt keine Hast und lässt alles sein wie es ist, außer dort wo er hinsteigt. Proviant und wetterfeste Kleidung sind ihm ein Gräuel und Regen hasst er, aber kein Wanderer weiß wie lange seine Reise dauern oder was ihm unterwegs begegnen wird.

Ein Wanderer wird immer dann zum Spaziergänger, wenn er rastet, wenn er anhält, sieht, staunt, aber das Staunen ist nicht sein Ziel. Ein Spaziergänger lebt in einem überweltlichen Verständnis, solange er spaziert; ein Wanderer gehört in seiner Zerrissenheit ganz der Erde, aber einige wenige von ihnen auch dem Himmel. Ich finde, daß alles gut ist**, dieser Satz kann beiden über die Lippen kommen.

Wer nur wandert, verliert Schönheit und Dankbarkeit, wer nur spaziert sich selbst und seine gestaltende Kraft. Und das Leben ist vielleicht dort am schönsten erfüllt, wo es beide im Wechsel gestalten oder an den Rändern in einander über gehen.

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* angeblich von Franz Kafka (siehe dazu hier, letzter Kommentar)
** Albert Camus, Der Mythos von Sisyphos
*** Fast wortgleich sagte das eine mir unbekannte Person im Gespräch mit ihrer Freundin während einer Straßenbahnfahrt.

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