Fahrgäste

Unser Urvertrauen hängt an der Maschine, so weit, dass wir uns mit keinem anderen Bewusstsein mehr zufrieden geben wollen, als dem der Ebenbildlichkeit. Das ist die kühne Hypothese, die durch ihre ausbleibende Falsifizierung zu unserer größten Hoffnung wird.

Unser Vertrauen konstituiert sich in den Lichtkegeln der Autobusse, der U-Bahngarnituren und Schnellverbindungszüge, die den an Haltestellen und Steigen der U-Bahnröhren nutzlos Wartenden von seinen Qualen befreien und zugleich einladen ein Stück weit mitzukommen.

Die knapp bemessenen Sitze, das Geländer aus orangenem Kunststoff, die Haltegriffe und die gelb-grüne Leuchtanzeige, machen es allen recht, wir reiben uns die Hände, nehmen Platz und lauschen einer immer gleichen, ruhig-gemessenen Stimme. Das Vertrauen bleibt nicht nur, es festigt sich während der Fahrt und es wäre noch größer, noch umfassender, wenn Bus und Bahn ihren Weg ohne Fahrer fänden.

Wie lange ist man unterwegs? Wohin? Und warum? Diese Fragen haben ihre Brisanz verloren, wir gleiten vorbei, an Passanten, Schaufenstern und Leuchtreklamen: Bequem lässt sich einen ebenfalls bequeme Welt betrachten. Und trotz aller Beweglichkeit, findet der Fahrgast in den Manövern des Busses und der Beschleunigung der Bahn eine Ruhe, die ihm ein selten gewordenes Gut ist. Er betrachtet die grau strukturierte Verschalung des Tunnels und lauscht dem metallischen Schürfen, dem Brummen und Quietschen der Räder und Reifen, und wie beeindruckend sich die Kraft der Maschine im Gesamtklang, anschwellend und absteigend, aber niemals ersterbend, bemerkbar macht: Er fühlt sich aufgehoben, wohl und sicher. Ich komme an mein Ziel, wo auch immer es ist.

Und die Ruhe begleitet ihn noch ein Stück, während er die letzten Meter zu Fuß zurücklegt, und sie verlässt ihn erst, als er den Schlüssel ins Schloss steckt und seine noch dunkle Wohnung betritt.

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